Вот так, порой прочтешь свои стихи,

И думаешь, бездарный я повеса.,

В стихах не понимаю ни бельмеса,

А все туда же, в Музы знатоки.



Пишу, пишу, и рифмой окрылен,

Чего-то добиваюсь от народу.

И трачу канцтовары и породу,

Своей гордыней тяжко ослеплен.



Ну а порой, прочтешь свои стихи,

В неровный ряд написанные строчки.

И все, от заголовка и до точки.

Прошито напряжением стихий.



«Стезя поэта – жить среди сомнений»

Лишь после смерти побеждает правды гений.

Do you live еще, моя старушка?

Live и I. Hello тебе, hello!

Let it flow over your избушка

Evening свет in our big село.



I am told, что ты, тая тревогу,

Miss me шибко under lonely moon,

Что ты often ходишь на дорогу

In old-fashioned second-hand шушун.



And you see в вечернем синем мраке

Holy Jesus, same shit - oh, Gosh! -

That somebody мне в кабацкой драке

Саданул под сердце Finnish нож.



But relax, родная! Успокойся.

This is only тягостная бредь.

I am not a f###ing alcoholic,

Чтоб, тебя не видя, умереть.



I am still такой же очень нежный,

And I dream, my darling, лишь о том,

Чтоб скорее from тоски мятежной

To get back in низенький наш дом.



I?ll return, когда раскинет ветви

Our garden - старый белый сад.

But I bet you, mama, на рассвете

Wake me not like восемь лет назад.



Do not wake того, что отмечалось,

Don?t excite того, что не сбылось, -

Слишком early losses and усталость

To experience мне привелось.



Don?t teach me how to pray. Не надо!

To the old возврата больше нет.

You?re my only помощь & отрада,

You?re my only несказанный свет.



So forget about your тревога,

Не грусти and I shall come back soon.

Don?t go so often to дорога

In old-fashioned second-hand шушун.



(с)

Хых... Сходил на собеседование и жду результатов. Что еще рассказать? Живу... Снимаю комнату, ищу работу... Скучаю. Каждый день, точнее вечер думаю о том, что разучился быть один. Меня всегда окружали те, кто был мне нужен. Ученики, друзья, родители... Нет, здесь не пусто... Есть те, кто рядом, кто нужен... Просто немного непривычно, но ничего, пройдет! Витраж, держитесь там! Вместе Вы - сила!

я снова в доступе,хотя пока ограниченно. Новостей уйма, но пока скажу о двух.



1. Я сменил место жительства и теперь обитаю в Подмосковье.

2. Я скучаю по всем и каждому, словно прошла не неделя, а пара месяцев.



Пока все, засим удаляюсь, ибо мое время очень ограничено...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Да скукой нас не удивишь!

Другое дело - приключенье.

О смертоносное влеченье,

Кровавой похоти, Париж!

Там каждый камень - эшафот,

И парижане врать не станут, -

Был каждый здесь хоть раз обманут

Весной цветущей круглый год.

Бывали мрачные века,

Когда народ купался в страхе.

Бывали добрые монархи,

Знать утонувшая в грехах.

Торговец смерти и чумы -

Чудесный Двор, греза поэта.

Дуэли, шпаги, пистолеты,

Костры, позорные столбы.

И баррикады, чьим венцом

Потом служила гильотина…

Ты утопал в крови невинной,

Столиц столица, мой Содом.

Но вот, огнями ты манишь!

И, тронув память на прощанье,

Я загадаю вновь желанье.

Не обмани меня, Париж!

Сдан еще один экзамен, на отлично... Хых... Тема контрольной по психологии звучала так «Теория игр. Ролевые игры, как процесс обучения»

Весенняя сессия это преступление. Потому что учится не охота, думать тоже... Справится с этим можно только одним путем... Научится совмещать учебу с настроением и не думать...



Один экзамен сдан на отлично... Завтра зачет, послезавтра еще один экзамен, потом диференцированный зачет...

Играю в он-лайн реал-тайм стратегию... Так вот.. из-за налета потерял все накопленное за полторы недели... все ресурсы... армия была так велика, что не реально было отмахаться... Прибыл я домой, чтоб посмотреть как грабят мою соту... Все, все что нажито было честным трудом!!!



А если бы попросил присмотреть, ничего бы не было.. сам себе

Да. Человек думает только о своей жизни и о своей смерти - и от этого ему так страшно жить и так скучно, как блохе, заблудившейся в склепе... Чтобы заполнить страшную пустоту, он много выдумывает, красиво и сильно, но и в вымыслах - он говорит только о своей смерти,только о своей жизни,и страх его растет. И становится он похож на содержателя музея из восковых фигур, - да, на содержателя музея из восковых фигур. Днем он болтает с посетителями и берет с них деньги, а ночью - одинокий - он бродит с ужасом среди смертей,неживого, бездушного. Если бы он знал, что всюду жизнь!

Его мысль рождена птицей-могучей и свободной царицей пространств, а он связал ей крылья и посадил ее в птичник - с проволочными, бесстыдно лгущими стенами. И небо сквозь сетку дразнит ее, и она ссорится с другими птицами, тупеет, становится глупой - вместо того чтоб летать. Да, все живет. И когда поймет это человек, ему станет радостно жить, как греку, как язычнику. Явятся снова дриады и нимфы, и эльфы запляшут в лунном свете. Человек будет ходить по лесу и разговаривать с деревьями и цветами. Он никогда не будет один, ибо все живет: и металл, и камень, и дерево.