Вот так, порой прочтешь свои стихи,

И думаешь, бездарный я повеса.,

В стихах не понимаю ни бельмеса,

А все туда же, в Музы знатоки.



Пишу, пишу, и рифмой окрылен,

Чего-то добиваюсь от народу.

И трачу канцтовары и породу,

Своей гордыней тяжко ослеплен.



Ну а порой, прочтешь свои стихи,

В неровный ряд написанные строчки.

И все, от заголовка и до точки.

Прошито напряжением стихий.



«Стезя поэта – жить среди сомнений»

Лишь после смерти побеждает правды гений.