Творить, свободу слова нам!
Поэтов старым манифестом,
Кричит толпа, поет оркестром
И рвет весну напополам...
В стране цветет разврат и срам,
И слабо им сопротивляясь,
Как прежде в праздник упиваясь.
Поэт дерябнет литров-грамм.
Устал, пора и выпить мне,
Графин вина несет удача,
Устрою Музы день иначе,
У Вакха утоплюсь в вине.