Вспоминать язык трудно, пока не услышишь его и не начнешь понимать, прислушиваясь, выхватывая как жонглер из воздуха горящие кольца - одно, второе, третье... Я смутно помню то время, когда вся эта яркая гортанная буквица была моей, когда читалось, писалось, говорилось. Когда руки жили наравне со словами и жесты рубили воздух, ткали интонации и ударения, руки жили своей жизнью. Как трудно было отвыкать, от темперамента, от привычки жестикулировать, от акцента, от неправильного произношения, от иного вовсе не подходящего образа жизни. Но я хорошо спрятал их, так хорошо что и сам забыл о месте где осталась частица меня другого. И вот теперь вспоминаю...