Жизнь закатила пощечину. Мне
не зачем думать об этом событьи.
Трещина из, трещина в Бытие,
в том из которого все мы вышли.
Я не вернусь. Нет дороги назад.
Давно изменился на красный зеленый.
Сломан замок, перекрашен фасад.
Город растет на собаках бездомных.
Смерть в одиночестве отсутствует.Нет,
жизнь без свидетелей тоже нелепа.
Тот кто хоть раз прочитал этот бред,
знает о чем я. Но падает следом.
Жизнь как истерика, жизнь как игла,
жизнь как история. Страшная. Матом.
Жизнь – ты любила меня, как могла…
Что же я сделал с тобою при этом?