Под ногой просыпается грязь,
Она скоро вспомнит,
Что была землею.
Тонкая книга протянутых линий.
Птицы посланий сидят ровно в сторочку,
Выпущу новых пером.
Когда не зайду в этот рай на колесах,
Спросят всегда
"Что у вас за проезд?"...