Я не поэт, простой сказитель,
Но почему пишу все это я?
Наверно, был недобрый искуситель,
Что соблазнил сонетами меня.
Наверное, душа тянулась к свету,
Не удержавшись, сорвалась во тьму.
Теперь мне, самозваному поэту,
Уж не понять, зачем живу.
Я - не поэт, я только называюсь
Красивым словом - это не в чести.
Душой пишу. Чтоб рифмы соблюдались
Я не слежу. Читатель, ты меня прости.
За то, что вновь мараю я бумагу,
За то, что не по правилам пишу,
И, сочинив очередную сагу,
Творенье оценить прошу.

Вся жизнь отмерена
С заглавной, едва касанием руки
Мы выводили слово "Мама"
От мастерства так далеки.
Когда мечталось, мол однажды
Отбросив пропись и букварь
На рифмы крючьях абордажных
Возьмем "Олимп". Пират-бунтарь
И нынче жив. Не сгинул в муках.
Он бросил саблю. Взял перо.
Он пишет в дайри мемуары,
И кажет личное нутро.
Мы все не гении. Поэтов
Иссяк серебряный поток.
Мы - дети связи и бетона.
Мы - единица, ноль и ток.

Родившись в задыхающемся мире,
Судьбою предназначенном не нам,
Мы существуем лишь в эфире,
И ищем мудрости не по годам.
Никто не гений - просто человек,
И выставляет свою душу напоказ
Всю муть озер, прозрачность рек,
Любовь и злобу - без прикрас.
А что бунтарь? Уже не в моде,
Герои нынче не в чести.
Бунтарь мечтает о свободе,
А люди - денег нагрести.
Рисунок детский на асфальте
Сотрет однажды серый дождь.
Бунтарь уйдет во тьму: "Прощайте!"
А кто-то остро точит нож...
Мы - тот рисунок, мы - набросок,
Придут иные времена.
И не дитя, уже подросток
Оспорит вечное "нельзя".
И вновь бунтарь, и вновь сраженье,
И вновь до крови биться нам.
То вечно, наше искушенье
Другим оставим временам.