За окном мелькает темный и неуютный пейзаж, хотя можно ли назвать пейзажем городские улицы забитые машинами. Асфальтовая дорога - река, а каждая машина - камень в ней. Куда течь такой реке? Как течь когда течение забито, когда каждый валун на пути мешает сдвинуть предыдущий. Утро. Я смотрел из окна, повиснув на поручне будто мертвая потрошенная рыба оставленная для просушке. Осень обступала троллейбус темнотой и моросью, а внутри кабины было влажно и пахло мокрым бельем. Дорога на работу никогда еще так не тяготила меня, как сегодня, после возвращения из отпуска. Мне хотелось обратно в тепло и беззаботность, в право слоняться разинув рот и смотреть как мир вокруг улыбается. Проходя мимо, выглядывая из окна, подметая улицу, прыгая вслед за мамой через столбики ограждения, застывая на полпути на работу, чтобы пропустить переходящего в неположенном месте пешехода, в желтом такси, на обложке журнала и везде, везде, везде. Почему же сейчас в полузапотевшем стекле мобильника, прежде чем увидеть светящиеся цифры неумолимого времени я не вижу ни одного отражения улыбки. Как там, как в месте где я родился.